Es curioso, cada vez que voy y encuentro a los argentinos de la Casa, me preguntan dónde estoy y cuando les digo que estoy en la Casa de Armenia, me miran con un poco de pena y me dicen "Bueno, pero fijate, capaz podés hablar con el director y en cuanto se haga un lugar acá te venís".
Yo los miro con cara de "No tengo idea de qué me estás hablando" y les pregunto por qué yo querría irme de la Casa Armenia cuando estoy tan bien ahí.
El viernes salí con el grupo de argentinos. Fue raro, muy muy raro.
Déjenme decirles: hace un mes y medio que estoy viviendo en Paris, hablo prácticamente todo el día en francés (excepto los días que trabajo como baby-sitter, porque hablo en español con los hijos de una colombiana), en fin, estoy en Francia, hablando un idioma que apenas conozco, conviviendo con armenios que hablan en armenio y en todo este mes y medio, nunca, pero NUNCA me sentí tan extranjera como ese viernes a la noche con los argentinos.
Son esas cosas de la extimidad. Entiendo el código, digo, ese código cultural, la manera de entenderse, de hablar, de opinar, de gesticular de relacionarse. Lo entiendo. Pero por alguna razón el viernes me sentí muy ajena a eso, dépaysé. Entonces, recordé lo familiar de esa extraña sensación que venía sintiendo en los últimos años.
Se me volvió tan clara la imagen de por qué partí.
Terminé la cerveza y dije que me volvía a casa. Una par se sumaron. Bajamos del colectivo a unas pocas cuadras de la Cité y cuando vi la Casa de Armenia me alegré de que esa salida terminara ahí. Ellos siguieron, yo les dije "Yo me quedo acá, esa es mi Casa". Los saludé, me saludaron, todo con bastante desapego. Me crucé de vereda. Y en cuanto marqué el código que abre la puerta de la Casa, supe que, aunque aún no tenga rumbo fijo, estoy encaminada.
